Я позабуду, милый, о тебе – Так вон выносят лишние предметы…

иии

За полглотка до сладости на дне
Стакана свеженалитого чая,
До первых нот капели по весне,
За пять минут до фразы: «Я скучаю», –

Я позабуду, милый, о тебе –
Так вон выносят лишние предметы,
И улыбнусь несбывшейся судьбе,
Гася любовь окурком сигареты.

Ты испугался яркого огня,
Хотя в стихах искал тепла и чуда…
Так продолжай дремать, покой храня,
И вдохновенья ждать из ниоткуда.

Но лучше жить, жалея о былом,
Чем всё отдать безликому «потом»…

Искусство ждать – особая наука,
И мне её познать не суждено.
Искра угасла, так пускай разлука
Возьмёт своей рукой веретено

И нить спрядёт из слов, едва ль разумных,
Из взглядов, что пугливой стайкой птиц
Садились на натянутые струны,
Из лёгкой злости на мельканье лиц,

Твои глаза некстати заслонявших…
И пусть тугой закрутится клубок
Воспоминаний, памятью не ставших, –
Мою любовь не заготовишь впрок,

Мне нужно всё и сразу, без раздумий,
А не сложилось – подарю ветрам,
Отдам бессонью томных полнолуний
И горькой чашке кофе по утрам…

Свои мечты с пометкой «НЕВОЗМОЖНО»
Ты сдал в архив, и всё велел забыть?
Любить свою любовь совсем не сложно,
А ты попробуй женщину любить!

Такой, как есть. Не лучше и не хуже,
Не тень души за строчками в стихах.
Не отраженье ждать в весенних лужах –
Её саму, с улыбкой и в слезах.

Не трудно в страхе показаться странным
Бумаге доверять любовный пыл.
А стать одним-единственным, желанным
Готов рискнуть иль не хватает сил?

Юлия Виноградова